Как-то с детства этот прадзник был для меня всегда самым особенным. Самым святым. Наверное, воспитание. А может и не только...
С детства иногда я вижу странные сны, такие реальные, что часто просыпаюсь в поту, замирая от страха, или плача...
Сны о той войне. Причем почти всегда - одни и те же... Даже люди там часто одни и те же... И я... И страх - липкий, пронизывающий... И земля - холодная, страшная... И звуки - страшные... И бой, почти всегда один и тот же... Детали, звуки, голоса...
И я просыпаюсь, плача, и долго не могу прийти в себя, потому что долго понимаю, что я здесь, не там, что я - это я, а не тот безымянный боец, с винтовкой, с тяжестью последней гранаты на поясе, с тремя оставшимися патронами - против огромного, пугающе огромного танка... И что я дома, в кровати, а не там, на поле, где почти нет снега, и лишь земля и мертвые и раненые, и почти нет шанса, что выживу...
Это страшно.
Наверное, поэтому для меня этот день так важен, так близок... И я плачу, слушая песни тех лет, я рыдаю над старыми фильмами, я зачитываюсь книгами о той войне, я могу восемь часов по сорокоградусной жаре бродить по Брестской крепости... И я могу могу долго говорит ьс ветеранами, смотреть в их глаза... И они как-то легко говорят со мной...
И я могу видеть эти странные, пугающие сны...
Может, разговоры о прошлой жизни не такие уж глупые? Как еще объяснить этот вечный - последний - бой в моих снах?
Завтра я, как всегда, проснусь в 9.55 и пойду смотреть парад Победы, потом весь день проведу у телевизора, не отрывая глаз от фильмов о войне, а вечером пойду к Вечному огню, где буду смахивать слезы... Потому что иногда мне кажется, что где-то под такой же плитой с Огнем лежит тот, кто является мне во снах...
Глупо, наверное...
Крепость (первый крик)
Красный кирпич, темны казематы,
Обстреляны стены ворот.
Тогда, в сорок первом, не знали солдаты,
Что утром июньским их ждет.
Заживо сожжены, пулей сраженные,
Долгие страшные дни
Крепость, фашистами осажденную,
Не отдавали они.
В темных подвалах они погибали.
Крови земля напилась.
Но редкие выстрелы напоминали,
Что крепость врагу не сдалась.
...Стоит на границе, кровью пропитана,
Навеки разбита войной,
Жизнью солдат у фашистов отбитая
Брестская крепость - Герой...
Красная крепость
Багровые камни. Изрыта земля.
Развалины. Крепость не пала.
Грозным июнем под шквалом огня
Кровью она истекала.
Крепость спала, но грохот войны
Враг обрушил на спящих.
В смерть превратились волшебные сны –
Все гибло в огне, в одночасье.
В страхе метались роты солдат,
Дети, женщины, кони.
А среди них вновь ложился снаряд –
Звучали их крики и стоны.
А враг атакует ворота. «Все в бой!»-
Отдал приказ комиссар.
В той первой атаке был каждый герой,
Ведь Родину каждый спасал.
Долгие дни под огнем, без воды
Они голодали, не спали.
Все уменьшались героев ряды –
Но старую крепость не сдали.
И умирая от пули врага,
На красные камни сползая,
Упрямо стреляли, чтоб никогда
Враг земли родные не занял...
Ты загляни в оконный провал,
Остановись у развалин.
Знай: здесь в боях гарнизон погибал
От жажды, огня и от стали...
С Праздником вас!
Низкий поклон всем тем, кто подарил нам жизнь!
Вечная память павшим и долгих лет жизни вернувшимся!
Мы помним. Мы гордимся.